"Есть книги – как парадный сервиз за стеклом буфета: их ставишь на книжную полку на самое видное место и не открываешь ни разу. Есть книги тонкие и пустые, как презерватив – и такие же одноразовые. Есть книги, с которыми срастаешься настолько, что скоро их не нужно и открывать – их знаешь наизусть и смакуешь перед сном с закрытыми глазами, будто катая языком во рту, постепенно засыпая.

Эта книга – как пощечина. Пощечина всем тем, кому хоть раз приходилось выбрать удобство вместо правды. Тем, кто боится признать свою слабость. Кто следует чужому примеру и не задается вопросом «зачем». Кто прячется за маской и ждет того же от других. Эта книга показывает тьму, которая есть в каждом из нас – даже если мы предпочитаем ее не видеть.

Чтобы написать ее, автор провел восемь лет среди людей, живущих за гранью бедности. Людей, среди которых не работают категории современного общества. Среди люмпенов, у которых нет ни дома, ни веры, ни прошлого, ни будущего. Которые живут, любят и умирают как звери – яростно и просто.

Она полна боли, полна отчаянной силы. Читать ее тяжело, и все равно читаешь на одном дыхании. И, прочитав, знаешь, что ты уже не такой, каким был тогда, раньше, когда открыл ее в первый раз. И что снова возьмешь ее с полки –  чтобы взглянуть в лицо этой тьме с ее вопросами, ответов на которые часто просто нет."